Saisons du corps, Claire Genoux

Il y a deux ans à peine, ses poèmes tout nimbés de «soleil ovale», se révélaient: nonobstant l’évocation de paysages familiers, comme d’incontournables miroirs où Claire Genoux, déjà, était confrontée à sa, «bouche de mortelle». Une mélancolie tenace ombrait ses chants d’azur. On reconnut d’emblée une autorité naturelle à cette voix qui tremblait si peu au bord du gouffre en lequel bascule ce qui eût dû consoler d’être au monde: la beauté, la pérennité des choses, l’amour.
Ici en écho, on entend que la blessure originelle, loin de s’apaiser, creuse un peu plus profond. Claire Genoux nous dévoile le tracé de la déchirure. La chair des mots qui la hantent est sa propre chair éprouvée sans fin en ses feux. Le poème dès lors n’est pas tant exorcisme que procès à une suspecte, une improbable âme sœur qui ne serait au bout du compte que la part submergée du lancinant «désir de durer».
Soyons attentifs aux inflexions de cette voix passionnée et limpide, à ce cri et à ce chant. Ils disent vrai.

Alexandre Voisard